O eremita da novela

Julio Manuel de la Rosa, em 2008 em Sevilha.
Julio Manuel de la Rosa, em 2008 em Sevilha. 
Aquele se dirige a ele assim, de repente, aquele que ele considera seu professor no comércio diabólico de contar, não é facilmente assumível. Claro, considerações pessoais não se encaixam agora, mesmo que sejam inevitáveis. Foram muitos anos de aprendizagem ao lado de Julio Manuel de la Rosa (Sevilha, 1935-2018), que morreu ontem aos 83 anos, do privilégio de conhecer um autor de corpo inteiro, que fez da prosa seu único caminho literário Quando, na Andaluzia, se você não fosse um poeta, ficou suspeito.
Uma dúzia de romances e tantos livros de histórias e ensaios o acreditam como um dos mais notáveis ​​desses gêneros que preencheram a segunda metade do século, agitando a sonolência oficial (que foi quase o pior do regime franquista) e lutando com o touro da censura do melhor que podia. (Você teve que continuar vivendo). O próprio Julio viu como eles eliminaram, pelo bem, cerca de dez páginas do fim de semana na Etruria , depois de ter recebido o prestigiado Prêmio Sésamo de romance curto, em 1971. (Felizmente recuperado mais tarde em excelente edição da Algaida).
Neste complicado jogo de datas e tendências, pode-se dizer que pertencia à geração que se seguiu, como uma epígona, à do meio século; algo como o de 68, que logo entrará em uma efemérides turbulentas; imediatamente atrás de Caballero Bonald (que sempre disse sobre Julio que ele era um dos melhores escritores de prosa da época); contemporâneo de Alfonso Grosso ( do qual Julio escreveu uma biografia extraordinariamente generosa ), de Juan Benet (com o qual estabeleceu uma relação literária intensa, no início difícil, entre aqueles que se conheciam em uma mesma órbita, o realismo mítico, se eu tiver permissão a expressão, para distingui-lo daquele do repolho); Ignacio Aldecoa (com quem forjou outra excelente amizade literária em torno do épico dos grandes ofícios e do inseparável compromisso de ética com a estética, parando a Albert Camus, remando ao lado dos galera escravos); perto de Juan Goytisolo (com quem compartilhou a mesma paixão por Luis Cernuda) e tantos outros, de quem a próxima geração, minha, aprendeu o que poderíamos.
E tudo isso, sem fazer um gesto de mais, sem fazer parte de nenhum conselho literário, tendência ou promoção mais ou menos orquestrada, estranha às modas e às turbulências do mercado, que tanto o incomodavam. Mas trabalhando dia a dia uma compreensão pessoal do estilo, sim, com um norte seguro: Flaubert, um estilo lento e profundo, impenetrável em sua simplicidade cincelada. E alguns temas, necessariamente obsessivos: a Guerra Civil, abordada em inúmeras histórias, até coagular em um dos melhores romances desta época, The Wars of Etruria (2001); Heterodoxia espanhola, El hermit del rey (2007), sobre a misteriosa figura de Arias Montano; Crônica dos espelhos (1995), em torno de Goya; Cervantes (Os sinos de Antoñita cinco dedos (1987) e Memórias de Cortadillo (1998); boxe, em Silk Gloves (2008) e, portanto, uma galeria de personagens e questões da maior substância deste país sofredor, que ele amava com a dissidência rabiosa conhecida no pior dos exilados: o exílio interno.
Mas o melhor será reproduzir suas próprias palavras, em uma recente definição automática. Eles estão no livro dos artigos de um simpósio que a Universidade de Cádiz dedicou a ele em 2015: "Eu sou bisneto de Cervantes e Flaubert, neto de Joyce, filho de Faulkner, irmãozinho de Aldecoa e Benet e sobrinho de Caballero Bonald. Para obscurecer uma linhagem tão ilustre, devo esclarecer que me considero o grão-de-bico preto da família ".
Em suma, exceto pelo último.
Descanse em paz, amigo.
El País

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